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Páginas que se esfuman en finas narices
Impregnan la memoria de las horas
Los chasquidos de los libros
Libros arena del tiempo
Olfatean las miradas
Colinas de libros
Libros catalejos asoman sus hocicos
Cuentos nocturnos llenos de adultas voces -hacen clic- transformadas en dragones, zarzas habladoras y flores caminantes
Libros perfume de amor
Libros premisa, todos y cada uno libro promesa o abrigo de estrella
Fragancia de recuerdo, almizcle de bouquinistes de los quais de París
Esencia de templo, memorias aladas de pólvora, llanto, esperanza y mente
Pilas polvorientas,
libreros insomnes con cascos paseando en túneles de columnas de letras devoradas
una y otra vez,
una y otra vez.
Maestros en ediciones maestras,
Encuentros
lúdicos en recorridos de playa
bajo adoquines.
Perdone, tiene usted el libro de Monelle
Fascinación, siempre
Sol sostenido en memoria archivo,
latente en aroma de saliva en dedos
que pasan página,
que pasan página.
Parte de ti, libro,
ya está en mi,
cuerpo a cuerpo en erótica epifanía
células mías en tu celulosa y vicio versa
Tal vez sean los libros los que bailan a la luz del candil
Tal vez sean la luz
Tal vez sean el baile o más bien sean el candil
Quizás tan sólo pasión
de reunir,
un abrir,
crecer,
morir mil y revivir una
Libros, continente, historias, viaje
Cerrados ojos
Manos
En polvos de letras
De olores memorables.

#mujerdepalabra
#lahilanderadehistorias

Art: Emma Larsson